há uma mulher apenas
sentada no banco da praça
onde, ela, timidamente
lê o livro entreaberto

segura-o com seus
dedos de porcelana
à vista dos olhos passantes
e de seus, castanhos

ao fim da folha,
umedeçe os lábios e
lentamente, passa a folha
com seu delicado dedo molhado

assim, se passa o tempo
e ,entre cada mecha de cabelo
que cai e piscar de olhar involuntário,
o momento se refaz e faz...

e a vida é linda
e a vida é aquela mulher
apenas