reflexos de luz
em janelas de varandas
na manhã de todo domingo

caem
pela fresta da janela
ao lado de uma cama
e um abajur ligado

não existiu
ou existirá
este minuto
de novo

Uma flor sempre
será uma flor

o ser humano,
peculiar espécie,
contudo
é pedaços dele
mesmo

Assim que escorria
aquela gota
Dois, quatro tiros
e ninguém
viu

O povo se fez
de soberano
como há 21
anos atrás

Mas a história
que foi e se fará
de novo,
e de novo
pode não ser o grito de uma nação
apenas

Gritos, grunhidos,
raiva, latidos
A apoteose do individuo

Nossa convivência,
enquanto mais letal
arma de destruição,
se enquadraria
segundo nossos
mais apurados antropólogos
como um tribalismo sofisticado

foi reclamar na secretária do município
É que, perto de sua rua, todas as noites de terça
uma jovem mulher cantava histórias
sobre quem ela era; quem, semana passada,
se chamou bethânia das dores

ai, a mulher não tinha mais voz
e foi perguntar pela cidade
se alguém a conhecia ou sabia seu nome

Agradeciam e o ofereciam filhas e banquetes
mas ele não as recebeu

Beijavam-no embaixo da chuva parisiense
mas ele não beijou de volta

Falavam paixões e medos freudianos
mas ele não as escutou

Gritavam aos prantos e o deixavam pra trás
mas ele não se importou

Esmurravam, cuspiam e caçoavam dia e noite
mas ele não sentiu nada

Mataram-no no meio do mercado da praça
mas ele nunca viveu

E lá estava o prédio branco
 da esquina abandonada
Não morava pessoa ou gente
apenas sem-tetos e ratos

No último andar, não existia
cupim ou fantasma de filme
O vazio e silêncio de horas atrás
era o mesmo a cada instante

Quem, algum dia, tentasse
subir as escadas e entrar lá
Não voltava ou não mais se via
perdiam-se na metáfora do meu coração

tinha a mente cárcere, pássaro em gaiola
não cantava para o nascer do sol e quem entrasse
não conseguia voar; tinha medo ele de altura
até que um dia, uma ideia o libertou

não voltou mais; talvez se perdera...