Deixemos o bolo
na mesa de jantar
A família suburbana
não irá a nenhum lugar
 nem o bolo...

Não dividem o bolo
com as formigas ou
roedor hospede

 Não é egoismo, não,
caro leitor bem nutrido,
É que, na falta de pão,
não há homem, só instinto

No terreno baldio,
por cima dos
fios eletrícos,
das velhas capelas....

Estavam lá,
rápidas e mudas,
as crianças descalsas
que empinam pipas
rasgadas e coloridas

Envelhecem depois
e pensam que tolice
era pegar os sonhos
ou Deus
tentando tocar
em fugazes nuvens
de algodão divino

Não se lembram mais que
os murmuros do vento
eram a voz do Verbo
e o céu, as vezes, tinha
a condolência de
 mostrar o futuro
no pôr-do-sol

Diante da gélida e estática
sala de operações
Ruidosas maquinas abrem corpos
, milimetricamente precisos e
indiferentes.

Interrogam se acham o
mencionado orgão vascular
humano a quem eles faziam
tantos pífios escritos e
mundos paralelos.